Confesiones...

Hace unos años yo escribía cuentos. Empecé sin motivo, un dia en clase, y así seguí por muchos años... Casi todos acabaron en una papelera, rotos o quemados... los menos, los guarda Ella en un cajón, y sólo 2 o 3 fueron más o menos públicos.

Nunca se me ha dado bien expresar mis sentimientos y escribir me ayudaba a pensar, a desahogarme... Cuando me sentía triste, solo, extraño o enfadado conmigo y con el mundo, cogía papel y boli y escribía, escribía... horas y horas, sobre todo por la noche... Cuando todo estaba en el papel... dormía tranquilo, y rompía el papel al despertar...

No todo eran historias tristes... Tengo la suerte de vivir rodeado de personas que inspiran las historias más hermosas... y de vez en cuando escribía esos cuentos con la intención de enviarlos... Pero al final la timidez me podía... y muchos tampoco se salvaron...

Un día, también sin motivo, dejé de hacerlo. La tinta dejó de manchar el papel...

Últimamente me inundan mil sensaciones y los cuentos han vuelto a llenar los cuadernos... Quizás alguno aparezca por aquí, mezclado con las anécdotas berlinesas...

Nunca pretendí que Cartas fuera anónimo... pero escribir sobre sentimientos es un poco más difícil desde que sé que tú, que me conoces, lees el blog... No es fácil desnudar el alma delante de conocidos. Y no es que me importe que sepas lo que siento o cómo me siento... Es la misma timidez que me ha hecho romper, tantas veces, los papeles escritos ... a pesar de que me hubiera encantado que los leyeras...
Por eso, gracias por seguir leyendo Cartas... a pesar de los silencios...